Empiezo una nueva novela

Será la última y dolorosa a veces, porque será atubiográfica!
PRIMEROS PARRAFOS (Los más difíciles)Aquellos días

Sí, todos aquellos días eran festivos para mí. Las noches eran eternas, con colores y sonidos de una enorme tristeza, mezcladas sin demasiado sentido con una necesaria alegría por el simple hecho de estar vivos. Me perdía por aquellas angostas callejuelas sin alma, sin fe, sin esperanza. En los balcones no lucían geranios con su áspero color rojo, o floridas lavandas que santificaran aquellos pecaminosos lugares con su bendito perfume. Solo había objetos inservibles de difícil identificación; desechos de familias escondidas en aquellos apartamentos ennegrecidos por la humedad, y donde el sol tenía siempre urgencia por desaparecer. Allí cenaba un cuarto pollo asado, unas veces muslo otras ala, con patatas chips y una copa de cava barato, que me aturdía lo suficiente como para continuar con mi fiesta particular, y, por momentos, me distraía valorando el estado de las nalgas de las prostitutas, sentadas sobre altos taburetes a la entrada de sus burdeles. No era un pasatiempo lascivo, sino experiencias necesarias para mi formación de escritor.

Siempre llevaba en mi macuto militar el manuscrito con lo que ya había escrito de mi última novela, mecanografiada con una máquina de escribir, con las letras desalineadas y la cinta de dos colores, roja y negra, muy gastada. Recorrer aquellas sórdidas callejuejas con el manuscrito en el macuto, era como estar volando sobre una alfombra mágica. En aquel tiempo yo no vivía en mí, sino en mi nueva novela; ¡no vivía, soñaba que vivía!

Ese escritor, asiduo paseante de las callejuelas con burdeles, el pollo asado y el cava barato, fue surgiendo lentamente, a golpes y empujones, 20 años atrás.

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